“天天！”她声音大了些，带着慌。
孩子还是一动不动。
林晓南的心彻底沉了下去。林晓南猛地低下头，把耳朵紧紧贴在儿子的胸口。她屏住呼吸，一动不敢动。
死寂。只有风雪在窗外呜咽。
过了许久，久到她几乎要放弃时，一声微弱得几乎听不见的心跳，从那小小的胸腔里传来。慢得吓人，像风中残烛，随时都会熄灭。
“不要……你别这样……”她终于哭出声来，破碎而压抑。她把孩子往怀里死命地搂，搂得那么紧，紧得两人都有些疼。她浑身抖得厉害，不知是冻的，还是吓得，“妈妈在这儿，妈妈陪着你，你别怕……别怕……”
她的目光，像溺水的人抓救命稻草一样，猛地投向墙角那个瘪瘪的布袋——炭！还有炭！
那里面是最后几块碎渣，混着灰，根本点不着。但此刻，这个念头像一根烧红的针，狠狠扎进她麻木的脑海。万一呢？万一能点着呢？只要一点点火星，一点点热量，也许……也许就能把天天从死神手里抢回来！
这股念头给了她力气。她试图把天天轻轻放在床上，可冻僵的手臂根本不听使唤，一动就是钻心的疼。她咬着牙，几乎是连滚带爬地摔下床，膝盖“咚”地一声重重磕在冰凉的地板上。她感觉不到疼，手脚并用地往墙角爬去。
布袋就在眼前。她颤抖着手去扯袋口，冻得僵硬的手指笨拙得像假肢，试了几次才勉强打开。手伸进去，只捞到一手冰凉潮湿的炭灰和指甲盖大小的碎渣。她不死心，把袋子倒过来拼命地抖。
“哗啦”一声，碎渣混着灰全洒在了地上。
她立刻趴下去，发疯似的用两只手把那些碎渣拢到一起，像在捡拾散落的珍宝。拢好了，又跌跌撞撞地爬起来，冲向厨房找打火机。
最后一个打火机，两天前就打不着了。她又去翻火柴盒，空的，早就用光了。
“点着啊……求求你……点着啊……”她抓着那把碎炭和打火机奔回卧室，跪在床边，一次又一次，疯狂地按着打火机。手指冻得不听使唤，按十下才能擦出一丝微弱的火星，瞬间就灭了。她试了一次又一次，直到打火机连那点可怜的火星都擦不出来了。
她颓然丢开打火机，目光在屋里疯狂地扫视——还有什么能烧？还有什么？
书，烧光了。
木头家具，拆完烧光了。
衣服，除了身上穿的，都烧了。
窗帘，早就扯下来烧了。
连孩子的塑料玩具，她都试过，烧起来全是呛人的黑烟，根本没法取暖。
没有了。什么都没有了。
她绝望地爬回床上，重新把天天抱进怀里。孩子的身体更凉了，凉得让她心慌意乱。她哭着，用自己冰冷的手去搓他的小手，徒劳地呵着那点微弱的热气，又把他冰凉的小脚塞进自己同样冰冷的怀里。可是没有用，两个人的体温都在飞速流失，像握不住的沙。
“妈妈……”
怀里忽然传来一声极轻的呢喃，像一声叹息，又像最后一口气。
“哎！妈妈在！妈妈在呢！”林晓南赶紧应着，眼泪汹涌而出，流到脸上，瞬间变得冰凉。
“我不冷……”天天眼睛闭着，声音轻飘飘的，像是从很远的地方传来，“妈妈别哭……”
说完，他就再也没了动静。
林晓南整个人僵住了，抱着他，一动不动。她低下头，看着儿子安静的小脸。长长的睫毛上，结了一层细细的白霜，一动不动的，真像是睡着了。
可她心里知道，不是。"
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